Les âmes d'Atala

Karaoké Chorale

Un peu de copinage, assumé, puisque c’est pour une bonne raison et prétexte à saluer ceux et celles qui ont choisi de quitter Lille pour passer la Loire. On se souvient encore des soirées à chanter au cœur de la nuit, après avoir écumé les rades, à battre le pavé ou les sourires désagréables, les heures à brailler entasser à cinquante dans les bus de la police nationale entre deux jets de lacrymogènes, préférant braire que se taire, les chants gueulés autour des stades à attendre ceux d’en face qui nous prennent toujours par derrière, les slogans détournés au cul des manifs à attendre la première pierre à l’émeute, toujours les mêmes ritournelles pour se donner du courage avant la charge, les refrains qui résonnent sourdement dans la tête, quand on s’écroule fracassé, au petit matin, dans un canapé qui n’est pas le sien. Ce carnet de chants offert récemment sur un trottoir froid de Moulins sonne les 400 coups comme l’hallali, en mode souvenirs, nostalgie ou soirées à venir. Au choix ! Les 400 coups donc comme autant de battements de cœur quand l’adrénaline, l’alcool ou la tristesse nous parcourt l’échine et j’en place une pour les camarades Nico, Clément Trompette (Amer#5) et Manu… fidèle parmi les fidèles, wesh ma gueule.

Ce carnet de chants politiques et d’amours est d’abord un mauvais jeu de mots, car c’est bien connu, dans ce domaine comme dans bien d’autres, les pires sont toujours les meilleurs, à savoir Karaoké Chorale – on vous avez prévenus – sous-titré 460 grammes d’art mineur pour greffes de chœur. Et en quatrième de couverture, comme pour annoncer la couleur -en rouge criard et noir braillant – « A la Sociale ! Aux asociaux ! ». Évidemment que ça nous parle. Évidemment qu’on se devait d’en parler. Donc ni une ni deux, on plonge nos yeux comme nos mains dans le chœur de la bête, la préface commence par le commencement, Lille et une nuit obligent : « On braillait déjà nos tubes à l’époque, à trois sur un scooter, sur le pavé lillois ».

Et poursuit par la suite :

« Mais c’est en pouce, de Porte d’Orléans et pour rejoindre les discussions tout à fait sérieuses qu’on descendit dans le sud, un beau jour d’été 2006 ». Lire la suite »

Tombeaux

Conte de Noël

Or, ce soir-là, neuvième du mois de Tebeth, Simon le Pharisien régalait quelques amis dans sa villa des Sycomores. L’assistance était nombreuse, choisie et respectable, composée d’hommes riches et de femmes à qui la durée du putanat rechampissait une virginité. La maison du Pharisien comptait, à bon droit, parmi les merveilles de Jérusalem. Des chevaux de race et des valets sans nombre en faisaient une demeure cossue, majestueuse et adéquate comme il sied à un notable commerçant. L’usure, le proxénétisme, l’attachement aux dogmes religieux immatriculaient Simon entre les plus dignes bourgeois. Ses opinions prépondéraient devant le Sanhédrin. Les vierges impubères n’avaient rien que de favorable à ses désirs. Il recevait les gens de Bourse, les marchands du Désert, les trafiquants nomades. Pour les divertir, il amenait à grands frais les Oulels-Naïls de la Cyrénaïque, des montreurs de singes et des ténors. Il louait parfois des académiciens, afin d’essuyer ses babouches dans leur creux poplité. L’on rencontrait chez lui Sully-Prudhomme, fils de Joseph, qui, sourd, timide et vierge irréductiblement, portait en plein visage, sous forme d’eczéma, sa croix de commandeur. Pierre Loti, dans ses voiles de bayadère, y fréquentait, s’oubliant, parmi les antichambres à causer de trop près avec les larbins noirs. Jean Lorrain y crachotait, en suceuse experte des médisances bordelières, de quoi les vieilles dames se pâmaient.
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