Novembre
Novembre et ma vie était jeune dans vos mains souples
notre chant était solide
et nous vivions la tête légère dans le ciel gris des voûtes
novembre et vos mains dansent encore
devant moi jusqu’au vertige
elles savaient en s’élevant
l’ampleur de tout l’obscur à venir
vos mains – rondeur d’oiseau
tremblent comme une caresse de soie à ma voix tue
novembre et ma vie est un peu d’eau
sur les lèvres du temps
et toujours suspendue au brouillard limpide des pierres
cette musique aux ongles de ténèbres
Claire Genoux, Saisons du corps
Editions Empreintes, Chavannes-près-Renens (Suisse), 1999
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30/11/2018