Prémonition
Les malades sont, comme les enfants, envieux des moindres plaisirs. Leurs lits gréés comme des caravelles, ils avaient appareillé pour de longs voyages immobiles. Tristes voiliers sur l’océan des rêves, dans le silence interminable de l’hôpital, ils crevaient lentement les vagues de leur ennui et, heure par heure, avec la majestueuse lenteur des flottes, ils doublaient l’une après l’autre leurs journées comme des caps. Pour seul horizon, la blancheur des murs.
Nul ne saura pourquoi, ni en quelle heure la vie repoussa ici ces épaves. Eux-mêmes se savaient échoués en des lieux sans nom ni visage, où ils n’avaient plus rien à attendre d’un monde si avare de signes.
Maurice Pons, La fenêtre
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6/12/2009